Centro di Salute Mentale

martedì, 18 marzo 2008 ; 11:53

... è così che ogni goccia di te scava la mia schiena lentamente...

...con un ritmo costante...

 

La velocità fa sì che non riesca a distinguere le cose che passano fuori dal finestrino dei miei occhi.

Accelero.

Sei come un sorpasso azzardato,

come il gusto dolceamaro di non volerti ma di non poterti allontanare,

come il respiro sul collo che non mi lascia dormire,

solo perchè esce dal tuo naso, e io vorrei seguirlo per spiare cosa c'è nei tuoi polmoni.

Mi tormenti il battito.


Paziente: LalliLy  ; commenti (14)

lunedì, 10 marzo 2008 ; 10:20

That I would be loved
Even when I'm not myself
That I would be good
Even when I am overwhelmed
That I would be loved
Even when I was fuming
That I would be good
Even if I was clinging

 

Sig. Rischio... quasi quasi... vorrei correre...

quanto mi verrà a costare il biglietto per un giro su di te?

 

Ho un po' di razionalità conservata in dispensa. e sarebbe il momento di usarla, prima che scada, e dia quel sapore di acido alle cose.

Ma tu non tieni ferme quelle mani, non fai che toccarmi, annusarmi, impasti i miei pensieri coi tuoi desideri e aggiungi un pizzico di sensualità ogni volta che cedo un po' alla dolcezza.

That I would be good
Even if I lost sanity
That I would be good
Whether with or without you


Paziente: LalliLy  ; commenti (10)

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(Dietro Ogni Scemo C'è Un Villaggio)

Tu prova ad avere un mondo nel cuore
e non riesci ad esprimerlo con le parole,
e la luce del giorno si divide la piazza
tra un villaggio che ride e te, lo scemo, che passa,
e neppure la notte ti lascia da solo:
gli altri sognan se stessi e tu sogni di loro

E sì, anche tu andresti a cercare
le parole sicure per farti ascoltare:
per stupire mezz'ora basta un libro di storia,
io cercai di imparare la Treccani a memoria,
e dopo maiale, Majakowsky, malfatto,
continuarono gli altri fino a leggermi matto.

E senza sapere a chi dovessi la vita
in un manicomio io l'ho restituita:
qui sulla collina dormo malvolentieri
eppure c'è luce ormai nei miei pensieri,
qui nella penombra ora invento parole
ma rimpiango una luce, la luce del sole.

Le mie ossa regalano ancora alla vita:
le regalano ancora erba fiorita.
Ma la vita è rimasta nelle voci in sordina
di chi ha perso lo scemo e lo piange in collina;
di chi ancora bisbiglia con la stessa ironia
"Una morte pietosa lo strappò alla pazzia".


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